Folio...

Amé aquella piel blanca que confundí pura, abierta, retadora y disponible, 

con una hoja de papel en una noche de insomnio.

Amé aquella piel blanca porque en ella depositaba poesía, versos, rimas y en ocasiones,

 desordenadas y jadeantes prosas que despedían sílabas a gritos, átonas... atónitas.

Amé aquella piel blanca que yo juré era poesía, pero terco olvidé, 

que la poesía la vivíamos y que el poeta, soy yo...

- Sucio -