Madera de poesía...

Me hubiera encantado seguir siendo poeta,
entregarme en cada verso en cada rima, en cada renglón.
Explicar con más bellas metáforas el sentido de la vida, del amor, de todo el significado de la desgracia humana a cambio de la belleza de unos ojos iluminados de pasión.
Me hubiera encantado escribir todos esos libros que guardarías celosamente en sus mochilas, en el buró o justo al centro del librero, esos que tienen un título minimalista y debajo en rojo y con letra de molde el nombre del autor.
Me hubiera encantado firmar libros, hablar de aquello que me inspira, contar experiencias que nunca viví a personas que no me conocen para que puedan soñar vivir esas vidas para dejar de ser ellos mismos.
De verdad como me hubiera encantado brillar y resplandecer con las manos en los bolsillos y despeinado, en blanco y negro sin el peso de la vida en los hombros pero con la fluidez de la existencia en el lenguaje corporal, atrapado entre dos páginas al centro de una revista especializada en intelectualismos o en la red social en turno al lado de un fragmento de algo que me inventé para que sintieras que tu vida es especial...

Pero no lo fui, fui cobarde y me rendí antes de tiempo.
No fui el trovador adecuado, ni el bardo acertado y menos el cuentacuentos habilidoso que con tres conceptos podría armarte una historia, dos versos y una emoción.
Yo solo me rendí.
No sería jamás el sujeto adecuado para vivir esa vida, no me gusta peinarme, no soy talla comercial, no soy fotogénico y a veces tengo las fallaz ortográficas mas garrafales.

Yo tenia mas madera de poesía que de poeta.

Pero no lo sabía hasta que las rimas perdieron el sentido y la vida comenzó a mostrarme que las sílabas que no se cuentan tienen más métrica existencial que sentido lírico.
Que el haiku son los 3 segundos que unen el principio de la vida con la segunda parte de la vida.
Que una décima es muy larga para guardar una vida pero un 4x2 podía ser justo para darle sentido a la misma.

Yo tenia mas madera de poesía que de poeta.
Pero a la poesía no se le aplaude, se le aplaude al genio que la crea. A la poesía no se le ama, se le dedica al amado. A la poesía no se le entiende, se le asigna un sentido.

Yo tenía más madera de poesía que de poeta, porque nunca supe rimar, yo solo supe vivir...


- Sucio -